FALLA O POETA COM A FILHA.

Bertolinha gentil, pulcra, e bizarra,

Também vos trouxe aqui o Papagaio?

Não, Senhor: que ele fala como um raio,

E diz, que minha Mãe lhe pôs a garra.

Isso está vossa Mãe pondo à guitarra,

E diz, que há de pagá-lo para Maio.

Ela é muito animosa, e eu desmaio,

Se cuido no Alcaide, que me agarra.

Temo, que haveis de ser disciplinante

Por todas estas ruas da Bahia,

E que vos há de ver o vosso amante.

Quer me veja, quer não: estimaria,

Que os açoutes se dêem ao meu galante,

Porque eu também sei ver, e vê-lo-ia.