II — O Estio

Vem o Estio: morrem as flores

Ao sol ardente;

Murcham os tenros, lindos verdores,

E dos ribeiros seca a corrente.

Os passarinhos, a tais rigores

Buscam a mata densa, frondente;

As próprias feras enlanguescidas,

Lá na floresta

Buscam as negras, fundas guaridas

Temendo a calma que tudo cresta!