IV — O Inverno

Eis o Inverno: como é tristonho

Com os gelos seus!

Branco sudário frio, medonho,

Evolve a terra, envolve os Céus!

Como entristeço se os olhos ponho

Nesses funéreos, gelados véus!

O frio Inverno é como a morte

Que tudo gela:

Cai a geada, o vento forte,

Morre a florinha mimosa e bela!