Num sonho

— Lá vai, velas ao vento, o brigue Flor das Águas;

Lá vai, garbosamente, em procura do Norte.

E alegre chegará? Quem sabe lá das mágoas

Da sua gente? E quem já lhe notou a sorte?

“Mágoas! Quem nunca as teve? Eu, pelo menos trago-as

Desde o dia fatal em que, olhando a morte,

O meu noivo vagara aflito, envolvido nas fráguas,

Dos bruscos vagalhões em terrível coorte:

Assim falava Rosa às queridas amigas...

E dentre o lindo rol das meigas raparigas,

Rita pôs-se a cismar na vida do Lourenço.

Vira-o no mar profundo e revolto de um sonho,

Nas angústias fatais de um naufrágio medonho,

A gritar e a acenar convulsamente um lenço.