POUCO PROGRESSO DOS DISCÍPULOS

Em rotos pergaminhos encostado,

Sobre nua cadeira ao alto erguida.

Vou consumindo a miserável vida,

De bisonhos rapazes escutado:

Da antiga Roma o século doirado

Anda sempre entre nós em crua lida;

De Cícero a facúndia conhecida,

Do puro Horácio o gosto delicado:

Mas destes homens mil passagens belas,

Que na cabeça à viva voz lhe encaixo,

Vão-lhe lá hoje perguntar por elas?

Só para consolar-me, neles acho

Os mais bonitos moldes de fivelas,

E de sapatos com entrada abaixo.