VAGAVA O POETA POR AQUELLES RETIROS FILOSOFANDO EM SUA DESDITA SEM PODER DESAPEGAR AS HARPIAS DE SEU JUSTO SENTIMENTO.

Quem viu mal como o meu sem meio ativo!

Pois no que me sustenta, e me maltrata,

É fero, quando a morte me dilata,

Quando a vida me tira, é compassivo.

Oh do meu padecer alto motivo!

Mas oh do meu martírio pena ingrata!

Uma vez inconstante, pois me mata,

Muitas vezes ctuel, pois me tem vivo.

Já não há de remédio confiancas;

Que a morte a destruir não tem alentos,

Quando a vida empenar não tem mudanças.

E quer meu mal dobrando os meus tormentos,

Que esteja morto para as esperanças,

E que ande vivo para os sentimentos.