XI

Fostes à fonte buscar água

E tinha secado a fonte...

Pobre flor do monte

Tiveste a primeira mágoa.

Porém se uma alma na frágua

Das dores, sem horizonte,

Queres ver, sentir defronte

Dos olhos, manda, que eu trago-a.

Vou t’a levar à presença

Para que vejas a imensa

Mágoa atroz que a devorou.

E saibas, o sol das flores,

Que a fonte dos seus amores

Eternamente secou.