Așa e viața mea

Acasă, în fiecare zi,

mămăligă cu jumări,

cartofi prăjiți cu mititei.

Uneori cartofi cu jumări —

și gata.

Și totuși, cât de tare aș vrea

un pahar de vin bun,

un Kagor dulce,

sau un lichior simpatic,

doar ca să nu mai gândesc

la ce-a fost.

Dar aici,

dacă bei un singur pahar,

ești deja „alcoolică”.

Pentru ei e normal

să te jignească,

să spună că „fata

se trage spre pahar”.

Nu înțeleg lucruri simple.

Visele sunt ca pe vremea URSS-ului:

ca desenele cu Cheburashka cel bun —

frumoase, cuminți.

Dar viața nu e desen.

Viața e dură.

Și nu iartă.

Și cine ți-a dat dreptul

să mă numești grasă, urâtă?

Te-ai uitat vreodată la tine?

Așa vorbesc doar oamenii

bolnavi la cap.

Mesaje anonime,

șoapte murdare,

întrebări stupide:

„Unde-i tatăl tău?”

De parcă asta ar fi

vina mea.

Eu n-am cerut ura voastră.

N-am cerut judecata.

Eu vreau doar liniște.

Și apoi vii tu,

cu povești mari,

cu istorii străine,

cu ego-ul înainte.

Spui că ai venit să mă pețești.

Eu îți spun direct:

despre ce pețit vorbim?

Eu arăt ca o babă,

tu semeni cu bunicul tău.

Asta nu e dragoste.

E doar un spectacol prost.

Asta sunt eu.

Așa trăiesc.

Și nimeni

n-are dreptul

să-mi spună

că n-am voie.