Ах, маки-маги в пепельной траве,

Ах, маки-маги в пепельной траве,

растущие на сером бездорожье.

Любимцы лета огненных кровей,

зачем взошли вы на отшибе божьем?

Пьет соки ваши хладнокровно зной.

И ветер треплет пыльными руками.

А вы всё ярче алой пеленой,

вам нипочем и пыль, и сушь, и камни.

Наденет солнце облака тюрбан.

Под пришлый дождик мелкого пошиба

узнаю вас по пламенным губам

чужих случайно встреченных улыбок.

И, словно стриж стежками в синеве,

мелькнет мечта о чем-то очень сложном.

Ах, маки-маги в выцветшей траве,

сокровища на сером бездорожье.