Болен (224.2)

Я проткнул свою руку шилом,

и от боли ладонь занемела.

В настроении дико паршивом,

я не знал что она так умела.

Одно слово - как пуля навылет,

перебила все рёбра сразу.

Заодно и мне органы вырвет,

не любовь подцепил, а заразу.

Ведь я ею смертельно болен,

и не вылечит даже бог.

Если выживу - буду доволен,

но я думаю, лучше бы сдох.