Это не песни - это намеки...

Это не песни - это намеки;

Песни невмочь мне сложить:

Некогда мне эти беглые строки

В радугу красок рядить;

Мать умирает,- дитя позабыто,

В рваных лохмотьях оно...

Лишь бы хоть как-нибудь было излито,

Чем многозвучное сердце полно!..