К портрету Лермонтова

Поручик двадцати шести

годов,

прости меня,

прости

за то, что дважды двадцать шесть

на свете я была и есть.

Прости меня, прости меня

за каждый светлый праздник дня,

что этих праздников вдвойне

отпраздновать случилось мне.

Но если вдвое больше дней,

то, значит, и вдвойне трудней,

и стало быть, бывало мне

обидней и страшней вдвойне.

И вот выходит, что опять

никак немыслимо понять,

который век,

который раз,

кому же повезло из нас?

Что тяжче:

груз живых обид

или могильная трава?

Ты не ответишь - ты убит.

Я не отвечу - я жива.