Летят, как молнии...

На роковой стою очереди.

Тютчев1

Летят, как молнии,

Как блицы,

Одна другой больнее весть —

Друзья уходят вереницей,

Прощай!

А кто потом?..

Бог весть!

Сражаться в юности умела,

Дай, зрелость, мужества теперь,

Когда настойчиво и смело

Уже стучится

Вечность в дверь...