Моя автобиография

Грифельные доски,

парты в ряд,

сидят подростки,

сидят - зубрят:

"Четырежды восемь -

тридцать два".

(Улица - осень,

жива едва...)

- Дети, молчите.

Кирсанов, цыц!..

сыплет учитель

в изгородь лиц.

Сыплются рокотом

дни подряд.

Вырасту доктором

я (говорят).

Будет нарисовано

золотом букв:

"ДОКТОР КИРСАНОВ,

прием до двух".

Плача и ноя,

придет больной,

держась за больное

место: "Ой!"

Пощупаю вену,

задам вопрос,

скажу: - Несомненно,

туберкулез.

Но будьте стойки.

Вот вам приказ:

стакан касторки

через каждый час!

Ах, вышло иначе,

мечты - пустяки.

Я вырос и начал

писать стихи.

Отец голосил:

- Судьба сама -

единственный сын

сошел с ума!..

Что мне семейка -

пускай поют.

Бульварная скамейка -

мой приют.

Хожу, мостовым

обминая бока,

вдыхаю дым

табака,

Ничего не кушаю

и не пью -

слушаю

стихи и пою.

Греми, мандолина,

под уличный гам...

Не жизнь, а малина -

дай

бог

вам!