Опустошена

Ни стиха, ни строчки, не пишется ,

Всё смешалось. 

В голову лезут чужие рифмы ,

Становится тошно, рвотно, не моё ,

Злюсь. 

Жалость, подкатывает комом к горлу ,

Задыхаюсь. 

Мысли в паутине спутались, улетели .

Перерастали  дни  в недели, 

Месяца в года .

А я всё там же стою индевея, 

Словно айсберг для Титаника .

На одном месте. 

В телеграмме всё хреново ,новости бесят .

Мне бы глоток свежего воздуха ,

Кусочек вдохновенья, 

Но моё поколение, 

Слушает другую музыку, 

И читает слащавое творчество ,

Им под стать. 

А мне ппочему-то наплевать. 

Сломан карандаш, порвана тетрадь .

Птица муза выпущена на волю  ,

Разделит долю феникса, возродясь ,

Улетит в лето .

Кого-то интересует ,о чём пишут поэты?

Наказание, гордыня?

Я потеряла себя, 

Точно рыба на сушу из воды выкинута .

У меня ничего не осталось, опустошена...

12.06.22