Письмо бывшему себе

Привет, будущий поэт Артёмка.

Я знаю, ты всегда мечтал писать.

Язык ты всегда чувствовал так тонко,

Ногами наступая на базальт.

Ты слушал Кровостока, писал в прозе,

Первая книга, помню, было шесть страниц.

Любил Шевченко, Маяковского и Оззи,

Гиперфиксации не видели границ.

В дальнейшем тебя ждёт: война ещё одна,

Ты будешь ненавидеть её люто.

Лето напомнит заросший Байкал,

И ты полюбишь то, что отвергал,

И отвернёшься от того, что так любил,

Любил любовь, теперь её не любишь.

Заметки, пиксели вместо чернил

Хотел же быть поэтом?

Будешь...