Поэма буллерам

Вы так любите громко лаять —

как будто шум заменяет смысл.

Вы строите из себя бурю, тайфун, ураган,

а по факту — лишь ветер,

который стихает, едва на него посмотреть трезво.

Вы грозитесь, пыхтите,

раздуваете щеки, как карманных драконов

из дешёвых сказок,

но огня у вас нет —

только дым от собственных комплексов.

Вы, конечно, мастера.

Мастера пустых слов,

мастера дешёвых выпадов,

мастера прятать свою слабость

за громкими выкриками и жалким бахвальством.

Вы привыкли давить тех,

кто сильнее вас сердцем,

потому что к сердцу вы не доросли.

Вы боитесь тех, кто честен,

потому что честность вам, как зеркало,

где вы видите себя настоящих —

тень без стержня.

И знаете что?

Ваш “огонь” — не огонь.

Это искры из пустого барабана,

которыми вы пытаетесь согреть своё

вечное внутреннее ничто.

Мой огонь же — другой.

Он не кричит.

Он действует.

Он светит.

Он живёт.

И он проходит сквозь ваши тени,

как сквозняк сквозь старый,

потрескавшийся забор.

Горите? Ну так это вы сами себя подожгли —

своей завистью, своей слабостью,

своей инфантильной потребностью

обзывать тех, кто выше вас по духу.

Вы хотели сделать больно?

Не вышло.

Вы только показали,

насколько глубока ваша собственная пустота.

Я иду дальше.

А вы останетесь у своего костра,

который жжёт вам одно место —

и напоминанием, и наказанием,

и вашей единственной “победой”.