Поэт

Его приговорили к высшей мере,

А он писал,

А он писал стихи.

Еще кассационных две недели,

И нет минут для прочей чепухи.

Врач говорил,

Что он, наверно, спятил.

Он до утра по камере шагал.

И старый,

Видно, добрый, надзиратель,

Закрыв окошко, тяжело вздыхал...

Уже заря последняя алела...

Окрасил строки горестный рассвет.

А он просил, чтоб их пришили к делу,

Чтоб сохранить.

Он был большой поэт.

Он знал, что мы отыщем,

Не забудем,

Услышим те прощальные шаги.

И с болью в сердце прочитают люди

Его совсем не громкие стихи.

И мы живем,

Живем на свете белом,

Его строка заветная жива:

"Пишите честно -

Как перед расстрелом.

Жизнь оправдает

Честные слова".