смерть

смерть отчего-то видится старой клячей,

злобной старухой, подружкой гробов и врачей.

что, если все обстоит немного иначе:

и ей грустно быть одинокой, 

совсем ничьей.

где-то есть её дом с французскими окнами в пол,

на веранде кресло, дальше — озеро и цветы. 

по праздникам достается вино, накрывается стол,

смерть включает пластинку Эдит, 

подпевает до хрипоты.

и вдруг жужжит на столе телефон, смс от Шефа:

адрес и фото, чтоб не спутать, как бывало не раз.

отпивает вина и слышит — кэб к воротам подъехал. 

смерть вздыхает и думает: «надо ехать.

приказ есть приказ».

а вернется обратно — свет так и горит на кухне,

ветер играет с деревьями, опадает листва. 

она сядет в кресло-качалку, вся обратится в слух и

будет с тоскою ждать наступления

следующего утра.