Великому поэту

Кто-то скажет : - мол кони устали,

кто-то парус его вспомнит не зря...

Не сломали в нём, нет не сломали,

ни поэта, ни бунтаря...

Он не любил когда стреляют в спину

и против был когда палят в упор,

а пел о жизни нам с тобой правдиво.

Вступал не раз он с жизнью этой в спор...

Он так пел , что порою хрипел,

будто душу свою вынимая

и аккордом он глухо звенел,

всю страну как магнит собирая.

В суете городов и в потоке машин

знаю кто то включит касету,

а быть может поставит потертый винил

чтоб послушать песни поэта

По натянутым нервам слова побегут,

семиструнка его заиграет...

Твои песни Володя некогда не умрут...

Только пульс, они мой , учащают.