Вот этот дом. Подъезд. Неподалёку

Вот этот дом. Подъезд. Неподалёку

растрепанная маленькая роща.

День ото дня, как сотни одиноких,

шепчу под нос: «Вернешься – не вернешься?».

Как будто четки, гладкие ступени

ступни перебирают – и всего лишь

второй этаж… И я почти у цели –

вот эта дверь: откроешь – не откроешь?

О, эта молчность! И кувшинка мига.

Всё остальное — только жалкий имидж.

Я позвоню в твою дверь робко, тихо.

Пришла чужая: примешь иль не примешь?