Возвращение

Я год простоял в грозе,

расшатанный, но не сломленный.

Рубанок, сверло, резец -

поэзия,

ремесло мое!

Пила, на твоей струне

заржавлены все зазубрины.

Бездействовал инструмент

без мастера,

в ящик убранный.

Слова,

вы ушли в словарь,

на вас уже пыль трехслойная.

Рука еще так слаба -

поэзия,

ремесло мое.

Невыстроенный чертог

как лес,

разреженный рубкою,

желтеющий твой чертеж

забытою свернут трубкою.

Как гвозди размеров всех,

рассыпаны краесловия.

Но как же ты тянешь в цех,

поэзия,

ремесло мое!

Хоть пенсию пенсий дай -

какая судьба

тебе с ней?

Нет, алчет душа труда

над будущей

Песнью Песней!

Не так уже ночь мутна.

Как было

всю жизнь условлено,-

буди меня в шесть утра -

поэзия,

ремесло мое!