колба

мої міста – полотнища потерті,

червоно-сині голок перехрестя,

низьких терас, високого безчестя

крихкі стоповерхові валуни.

моя оселя – непрозора колба,

щоб ніч ставала в вікнах на диби,

щоб скло ховало таїнство сівби

подалі від ненавченого ока.

передчуття – нестримні вертикалі –

лягли на лоб чорнильними рядами,

як частокіл відтінків і гримас,

як чистота, що вабить і лякає,

як голуби, помічені хрестами:

їх випущу, – а світ не випускає.

невже не час?