Лето 98

Спальные кварталы,

в которых мы так наивно

планировали умереть от старости,

мерцают в золотистой иллюминации

долгого июньского заката.

Он напоминает мне лето

во Фриско пятьдесят пятого,

где я никогда не был

и уже никогда не буду.

Но несмотря ни на что,

свет мангупских звёзд девяносто восьмого

до сих пор падает

в чёрных дырах моих зрачков.

И пока прифронтовой Palmer Eldritch

не запрыгнул в кроличью нору моей памяти,

и в необъятной степи гудит

колокол раздора разменянного поколения

заглушая бронзовые стозвоны наших караталов

дай мне руку, брат.

Возьми меня за моё перо —

я отведу тебя

тропой Дева-Яны

туда,

куда уходят все

отдающие Богу душу индейцы,

выкурив свой крайний косяк мира

за приговорённое алгоритмами

и распятое машинерией

человечество.