Метаавтохтоны

Что есть стихи?

Они лишь миф,

Положенный иному.

Один увидит в них штрихи,

Другой лишь слов солому.

Один энигмы обозрит,

Высокое сфумато,

Другой в словах тех же узрит

Паяца-акробата.

Один увидит между строк

Сапфирные эфиры,

Мегаломании венок,

Другой в изгибах лиры.

Один, что будет и что днесь

Изо всего, что было,

Другой безудержную спесь

Словами бомбардира.

А что стихи?

Они как миф,

Над миром вознесённы,

И тем, хотя бы неплохи,

Что метаавтохтонны.