На Складі

Холодний гриф гітари, ржаві струни..

Набиті очеретом дубові труни...

Шеф повар нарізає сир кольору латуні,

Для нашого фондю гриби- свинцеві кулі...

Пластмасове відро дає звук барабанів,

Скрипучими завісами як тисяча баянів!

Свистить електро чайник,

Як поїзд на пероні...

Моє купе порожнє, у вухах дикі коні!

Поличка прогинається від мудрості паперів,

Мій мозок розплавляється, закрий за мною двері...

Записка на столі, без жодного в ній сенсу,

Ікона на стіні як заборона сексу!!!!