Тот, кого нет

Мир с завидным упрямством

рвёт себя изнутри:

разлетелись пространством

времени пузыри.

Всё прямое навеки

изогнуло в дугу:

лишь мелькают парсеки,

словно мысли в мозгу.

Я еще не рождённый.

но, хотя меня нет,

я уже – осуждённый

на галерах планет.

Весь раскидан по зонам,

где, ветрами скуля,

пахнет небо озоном

и навозом – земля.

Но я крепко сжимаю

утром вёсла-лучи:

сам себя выгребаю

из огарка свечи.

Чтобы даже под небом

безнадежно дневным

в звёзды верить нелепо

и быть их позывным.

Пусть летят живописно

облаков косяки,

пусть стоят механизмы –

формул памятники.

И пусть кто-то личинками

в дебрях гипотенуз

ждёт, когда же я кончиками

пальцев неба коснусь.

Ждёт, когда, тяжеленная,

все сорвав тормоза,

прямо в череп Вселенная

хлынет через глаза.

Только головоногим

не понять моих ран –

погружаю ожоги

в космоса океан.

Там рождаюсь внепланово,

тот, кого ещё нет,

сразу всеми вулканами

затонувших планет.

Сразу всеми ветрами

сорванных атмосфер

и разрядов кострами

в миллиарды ампер.

В чём-то неугасимом

продолжаю побег:

я ещё только символ,

но уже человек.

А по курсу рассвета,

в вездесущем нигде,

тот, кого еще нету,

держит мир на себе.