Опустошена
Ни стиха, ни строчки, не пишется ,
Всё смешалось.
В голову лезут чужие рифмы ,
Становится тошно, рвотно, не моё ,
Злюсь.
Жалость, подкатывает комом к горлу ,
Задыхаюсь.
Мысли в паутине спутались, улетели .
Перерастали дни в недели,
Месяца в года .
А я всё там же стою индевея,
Словно айсберг для Титаника .
На одном месте.
В телеграмме всё хреново ,новости бесят .
Мне бы глоток свежего воздуха ,
Кусочек вдохновенья,
Но моё поколение,
Слушает другую музыку,
И читает слащавое творчество ,
Им под стать.
А мне ппочему-то наплевать.
Сломан карандаш, порвана тетрадь .
Птица муза выпущена на волю ,
Разделит долю феникса, возродясь ,
Улетит в лето .
Кого-то интересует ,о чём пишут поэты?
Наказание, гордыня?
Я потеряла себя,
Точно рыба на сушу из воды выкинута .
У меня ничего не осталось, опустошена...
12.06.22
