ніхто і ніколи
метро, людський потік шумить,
читаю Буковскі, думки би остудить.
навколо обличчя - сірі і втомлені,
а в книзі - пристрасть, біль і життя оголене.
життя - це танець на краю прірви
де кожен крок може бути останнім
а може стати початком нового танцю
"мама дала життя,
тато характер,
а я першокурсниці,
яку вперше бачу".
світ - як використаний презерватив
брудний, зім'ятий, непотрібний
але хтось має його прибрати
слова - це лише звуки,
що ламають нам ребра
і знущаються з нашого болю.
мій паспорт - це пропаганда суїциду,
сторінки шепочуть про кінцевість буття.
вагітний смертю, вона пульсує в венах,
замість крові - чорнило небуття.
співчуття - дешева монета
кинута в порожню каструлю каліки
дзвенить, але не наповнює
тихо на вулиці, порожньо у квартирі,
спасибі реактору номер чотири.
замість оркестру - лічильників хор,
диригента радіаційний фольклор.
в голові моїй барвисто розливаються,
божевільні картинки, думки ожили в реальні барвінки.
шалені акварелі жадання на тлі вимальовуються,
хороводи розпусти у незайманих кутах вирисовуються.
безмежний досвід, нестримні бажання,
де поєднались насолода і страждання.
солодка агонія, екстаз і біль -
мазохізм вершить свій безжальний стиль.
загнаний в кут самотності гарчу,
від люті, безсилля болі реву.
людське так близько і так далеко,
наче кістка, що в повітрі завмерла.
демони в голові
кричать
верещать
не дають спокою
