Виктор Харламов
Вы, созданы рукой самой природы
И господин любви, и госпожа:
Страсть, с женским ликом, - принимает оды,
Мужчинами - измены дорожат.
Лик нежный - лучшая любви личина,
Жизнь из сюрпризов создана не зря,
Ей нам советовать нельзя никак...
Мы лишь мечтаем счастья якоря
Увидеть, словно Бога власти знак.
Из серости поруки круговой
О, Муза, я один з дітей твоїх.
В натхненні, прикладах емоцій дивних,
В дороговказі теми примх, так, в них,
Папір, лиш тільки засіб мрій чарівних.
У мене, у віршованих рядках,
Настане час старіння, знаєм ми:
Все згубне до живого плине жваво:
Годинник хижий вічності - куми
Всіх смертними нас знає, наче слава.
Воліють зморшки юності, як грим,
Протекает река: Днепр., в его Величии:
Отражаются дни и века сто лет…
Есть сегодняшний день., странные обычаи.
Только завтра Днепра между «да» и «нет».
Городок, небольшой, был… — Самарь заметная,
Придет и к вам война
Зимой или весной
В отместку, не случайно.
Она вам суждена;
Обманут шар земной,
- Кремля немая" тайна".
Очам та серцю щастя пустунів,
За добрі послуги, ледь разом дані.
Все ж погляд мучиться, бо зголоднів,
Як серце любляче у честі пані.
Себе душити, із зітханнями меж -
Войны начало только год спустя
Заметил вождь... - от Гитлера восторги...
- Знал, календарь, литсвою шелестя,
Всё скроет, что позор, в оргазме оргий.
Природа очумела в сотый раз:
Морозцем выжгла розы, цвет рябины,
Деревьев голых, согнутые спины,
По рабски ждут в снегах любви экстаз.
Бесплодна ночь, а день ленив, что грусть;
/Фото из Инета: "Слово о полку Игореве..."/Слово о полку Игореве" и живопись. Картины В.М. Васнецова
Слову… — более 15 000 лет. Богу 7528 лет до сотворения Мира,
значит… Христу 2020 лет; Так кто же Бог? — Природа, — Она Вечна.
Солнце… — ЕЁ Христос. Люди… — паства, благодаря человеческому… — Слову.
Смой ненадежных истин грим,
Соедини усилий квоты,
Тирану, что нелеп и зрим,
Сам подскажи… — зачем и кто ты.
Москва и Минск, и Киев вдруг,
Костирі вулиці немає в Межовій,
Можливо у Донецьку є, не знаю...
Він же письменник, ще й давно вже свій
У місті і селі він рідний. З краю
Копрів величних. З тих забутих днів,