Poems by André Breton

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Freedom Of Love

My wife with the hair of a wood fire

With the thoughts of heat lightning

With the waist of an hourglass

With the waist of an otter in the teeth of a tiger

My wife with the lips of a cockade and of a bunch of stars of the last magnitude

With the teeth of tracks of white mice on the white earth

With the tongue of rubbed amber and glass

My wife with the tongue of a stabbed host

197

by André Breton

Less Time

Less time than it takes to say it, less tears than it takes to die; I've taken account of everything,

there you have it. I've made a census of the stones, they are as numerous as my fingers and some

others; I've distributed some pamphlets to the plants, but not all were willing to accept them. I've

kept company with music for a second only and now I no longer know what to think of suicide, for

if I ever want to part from myself, the exit is on this side and, I add mischievously, the entrance, the

re-entrance is on the other. You see what you still have to do. Hours, grief, I don't keep a

reasonable account of them; I'm alone, I look out of the window; there is no passerby, or rather no

one -passes- You don't know this man? It's Mr. Same. May I introduce Madam

193

by André Breton

Always For The First Time

Always for the first time

Hardly do I know you by sight

You return at some hour of the night to a house at an angle to my window

A wholly imaginary house

It is there that from one second to the next

In the inviolate darkness

I anticipate once more the fascinating rift occurring

The one and only rift

222

by André Breton

The Spectral Attitudes

I attach no importance to life

I pin not the least of life's butterflies to importance

I do not matter to life

But the branches of salt the white branches

All the shadow bubbles

And the sea-anemones

Come down and breathe within my thoughts

They come from tears that are not mine

166

by André Breton

Tournesol

La voyageuse qui traverse les Halles à la tombée de l'été

Marchait sur la pointe des pieds

Le désespoir roulait au ciel ses grands arums si beaux

Et dans le sac à main il y avait mon rêve ce flacon de sels

Que seule a respiré la marraine de Dieu

Les torpeurs se déployaient comme la buée

Au Chien qui fume

Ou venaient d'entrer le pour et le contre

154

by André Breton

Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. Le désespoir n'a pas d'ailes, il ne se tient pas nécessairement à une table desservie sur une terrasse, le soir, au bord de la mer. C'est le désespoir et ce n'est pas le retour d'une quantité de petits faits comme des graines qui quittent à la nuit tombante un sillon pour un autre. Ce n'est pas la mousse sur une pierre ou le verre à boire. C'est un bateau criblé de neige, si vous voulez, comme les oiseaux qui tombent et leur sang n'a pas la moindre épaisseur. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. Une forme très petite, délimitée par un bijou de cheveux. C'est le désespoir. Un collier de perles pour lequel on ne saurait trouver de fermoir et dont l'existence ne tient pas même à un fil, voilà le désespoir. Le reste, nous n'en parlons pas. Nous n'avons pas fini de deséspérer, si nous commençons. Moi je désespère de l'abat-jour vers quatre heures, je désespère de l'éventail vers minuit, je désespère de la cigarette des condamnés. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. Le désespoir n'a pas de coeur, la main reste toujours au désespoir hors d'haleine, au désespoir dont les glaces ne nous disent jamais s'il est mort. Je vis de ce désespoir qui m'enchante. J'aime cette mouche bleue qui vole dans le ciel à l'heure où les étoiles chantonnent. Je connais dans ses grandes lignes le désespoir aux longs étonnements grêles, le désespoir de la fierté, le désespoir de la colère. Je me lève chaque jour comme tout le monde et je détends les bras sur un papier à fleurs, je ne me souviens de rien, et c'est toujours avec désespoir que je découvre les beaux arbres déracinés de la nuit. L'air de la chambre est beau comme des baguettes de tambour. Il fait un temps de temps. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. C'est comme le vent du rideau qui me tend la perche. A-t-on idée d'un désespoir pareil! Au feu! Ah! ils vont encore venir… Et les annonces de journal, et les réclames lumineuses le long du canal. Tas de sable, espèce de tas de sable! Dans ses grandes lignes le désespoir n'a pas d'importance. C'est une corvée d'arbres qui va encore faire une forêt, c'est une corvée d'étoiles qui va encore faire un jour de moins, c'est une corvée de jours de moins qui va encore faire ma vie.

217

by André Breton

Postman Cheval

We are the birds always charmed by you from the top of these belvederes

And that each night form a blossoming branch between your shoulders and the arms of your well beloved wheelbarrow

Which we tear out swifter than sparks at your wrist

We are the sighs of the glass statue that raises itself on its elbow when man sleeps

And shining holes appear in his bed

Holes through which stags with coral antlers can be seen in a glade

And naked women at the bottom of a mine

You remembered then you got up you got out of the train

203

by André Breton