Виктор Харламов
Моїм віршам, написаним так рано,
Що я — поет, не знав я залюбки...
Словам, як бризкам почуттів фонтана,
Де іскри від зірок, з комет шибки...
Млість, шал... - маленькі геть, чорти, барвисті,
Україна в полоні слів, "Бога",
Олігархів нотаток від Юлі,
Що в брехні мудрувата й розлога,
Ще й під Путіна лізе пілюлі.
Кто кричить Порошенку: "Нездара!",
Повторю ще до розлуки,
під любові щем,
що любила я ці руки
владні... з сліз дощем.
Війну, і іноді смертельну, так ,
Ведуть зла очі, серце.., - не жартують.
Первинні.., - очі ? - Серцем ладу брак,
В злитті двох тіл.., настирно все ж святкую.
Свободу дій лихих, палких... на "смак",
Захваливают Путина приматы
Войну что май 9 -й им дала...
Забыли: все погибшие солдаты
Хотели жить, как Сталин... - вот дела.
Приказ "Назад ни шагу.!" Им подписан,
Слабеет тело к старости всегда,
В потомках лишь красу увидишь, зная:
Кровь свежую твою хранят года,
Твоей её зовут с младых дней рая.
Природы мудрость, красота и рост,
Любов... - відповідальність, щиро,
Свідомі завжди почуття для двох,
Людьми всіх залишають з миром,
Земним бессмерттям, з нами ласка, Бог.
У Времени один вопрос... - лжи пенка...
Оно желает знать: "Кому кто рад?
Какой он, - настоящий Евтушенко...
- Тот с танков Праги, этот... - сепарат?
И "Бабий Яр" меня тревожит ложью:
Гостиница была раздета к ночи,
Лариса видела... - обречена...
Ах, Рейснер! Гумилёв всё опорочил:
Любовь, поэзию и страсти: "На!"
Ахматовой все жалобы напрасны,
Когда переживёшь меня, тот день,
Что скряга смерть уже давно избрала.
Мой прах, свою ярчайшую мишень,
В стихах найти, ты постарайся. Мало
В словах искусства мёртвых, чувств и бед.
Я, як метелик, до вогню
Летіла необачно рано,
В любов - країну чар та сну,
Де жінку ніжно звуть кохана!
Де кожен день - життя немов,
Мне не расскажут более чем есть, О Киеве...
Чьи тайны Он скрывает:
Каштаны, зацветающие в мае,
Не самое.! - Плохое тоже есть...
Кто, дом с чертями, в Липки перенёс,